de vent et de pierres

La lumière esquissait des sphères de poussières, closant ses paupières étrangères je pensais voir quelques orfèvreries orphelines voisines de mes rêveries enfantines. Ignorant, je marchais, pieds déchirés, sur les échardes de chemins échappés toujours escarpés. La forêt devenait familière. J´en devinais les intimes fourmilières et il fallait fouler ses sentiers centenaires. Respirer sans ne jamais épier. Un semblant d´existence qui pigmentait mes journées oubliées. Heures dont j´étais l´exotique en perpétuel exil. Les chemins embrunis embaumaient les sables bleus absorbés et quelques récifs inoffensifs fanaient éloignés des eaux stagnantes où extravagants croassaient encore des crapauds répugnants habitant ces étangs où exsudait le sang vermeil des anges émerveillés du regret. Pourtant, pas à pas, au creuset des jours je découvrais l´or du jour où les heures paisibles offrent le chant de l´alouette. Les marécages gardaient mes secrets. Marcheur solitaire jamais effrayé par les couchers de soleil, devenu zeuzère, je sortais de mes nuits vagabondes toujours victorieux. Je haïssais les autres. Dieu, son cortège de saints, ses simagrées, ses singeries sa seigneurie ses siècles et ses siècles... La brume et la pluie demeuraient mes étrangers. Dans les courbes sonores des calvaires arpentés, je dispersais les semis de ma vie éparpillée.