Busca e Buganvília

Procurei, dentro da noite, Num mundo escuro e igual, Um lugar iluminado e sem igual!... No campo, Privilegiados, prestigiados, Pescávamos, nadávamos, Crescíamos, morávamos... Cheias de idas e voltas, Nossas vidas são como balões coloridos Soltos no espaço... Eu vi quando o balão de um dos nossos estourou! E quando um outro começou a murchar, murchar... Até cair no chão!... Não consegui chorar, a emoção me calou. Procuro, no dia claro, Uma pessoa nunca vista, E mais outra, e mais outra... Fotografo a vida: Dois velhinhos de mãos dadas, A mulher jovem, Acusada de haver furtado um galo, Com o filho Max nos braços, O rapaz perdido, já regenerado E uma casa anônima, Só porque está repleta de flores No portão de entrada! A buganvília não me pertence Mas enfeita a rua por onde passo, É flor ditosa, De todos!... Numa poça de água de chuva, Na praça sem calçamento, Meu pensamento passeia descalço... Nos pés, essa água daria frieira. Bicho-de-pé é realidade e lembrança... Há quem goste de pegá-los, Só pra sentir coceira... Em uma outra casa Avistei foi uma quaresmeira...